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Sarà nel volo di un gabbiano nell'orizzonte lontano dove sorge la vita nella brina di una margherita nascosta nel prato fresco di aratro passato come sulla mia memoria di ricordi intrisa cancellati regalati rapiti a volti e a sogni lontani tornerò sulla strada alla ricerca di nuovi tesori presi in un'alba o nel sorriso del vicino la solitudine cercata genera un'allegra malinconia segna la via il tracciato benzina del mio motore mi spinge oltre |
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Io non appartengo a nessuno e a tutti. Prima di entrare, ero già qui. Quando me ne andrò, rimarrò qui. |
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Non si diventa vecchi perché ci è piovuto addosso un certo numero di anni. Si diventa vecchi, perché si sono abbandonati i propri ideali. Generale Duglas A. Mac Arthur |
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Ho voltato la schiena al lavoro, sto ricostruendomi una vita scandita da tempi diversi, da ritmi diversi, da priorità diverse. Mi auguro di entrare in una vecchiaia calma, senza quei fastidiosi sobbalzi di giovinezza. |